e qui:
http://rebstein.wordpress.com/2012/05/01/un-mio-amico/ 

…
noi a strappi, noi
appoggiati a un pioppo
siamo il sangue
di un attimo, siamo
rimasti.

fotografia di Antonia Pozzi

Preghiera alla poesia

Oh, tu bene mi pesi
l’anima, poesia:
tu sai se io manco e mi perdo,
tu che allora ti neghi
e taci.                                                          

Poesia, mi confesso con te
che sei la mia voce profonda:
tu lo sai,
tu lo sai che ho tradito,
ho camminato sul prato d’oro
che fu mio cuore,
ho rotto l’erba,
rovinata la terra –
poesia – quella terra
dove tu mi dicesti il più dolce
di tutti i tuoi canti,
dove un mattino per la prima volta
vidi volar nel sereno l’allodola
e con gli occhi cercai di salire –
Poesia, poesia che rimani
il mio profondo rimorso,
oh aiutami tu a ritrovare
il mio alto paese abbandonato –
Poesia che ti doni soltanto
a chi con occhi di pianto
si cerca –
oh rifammi tu degna di te,
poesia che mi guardi.

Solitamente non pubblico  commenti ai miei libri, ma questo mi ha fatto
particolarmente piacere. Quando una persona, in questo caso sconosciuta,  accoglie la tua parola e la comprende credo che la poesia abbia assolto il suo compito principale.

Grazie dunque a Giulio Stefanelli.
lz

Mi è capitato infatti di leggere il tuo ultimo libro di poesie, “I cipressi di Van Gogh”, e mi ha molto colpito. Penso anche che si tratti di un libro importante, sebbene non sia un tecnico in fatto di poesia, e il mio giudizio conti meno di zero. Dico “mi è capitato di leggere”, perché in effetti mi sono imbattuto nel tuo libro sulla rete, quasi per caso, mentre ero alla ricerca di qualcosa che mi aiutasse a capire quegli strani quadri di van Gogh con i cipressi. Cercavo un testo critico, un “saggio” di pittura, e, almeno a giudicare da titolo, all’inizio pensavo che anche il tuo libro fosse qualcosa del genere. Poi ho realizzato che si trattava di un libro di poesie. Ma quando ho cominciato a leggerne alcuni estratti, beh….. mi sono avvicinato a quei quadri, li ho “visti” veramente, penso come non li avrei visti se a spiegarmeli fosse stato il miglior critico d’arte vangoghiano. A quel punto mi sono fatto subito spedire il libro, che ho letto tutto con molta attenzione. Quindi volevo ringraziarti per avermi fatto “vedere” finalmente i neri cipressi di Van Gogh, e dirti, anche se penso che non ce ne sia alcun bisogno, di non mollare, perché nelle tue poesie c’è solo poesia, poesia incontaminata, pura al cento per cento, e questa cosa non capita spesso al giorno d’oggi. Mentre leggevo il tuo libro continuava a venirmi in mente, non so perché, un verso che compare in un bellissimo racconto di Salinger che si intitola “The inverted forest” (La foresta capovolta), quello che dice:

Non terra desolata, ma una grande foresta capovolta
con tutto il fogliame sottoterra.

I miei giorni

1

All’ora di cena il freddo era gelo,
mia madre aspettava che finissi
per mangiare gli avanzi,
da qualche mese
l’ho convinta
a stare da sua sorella
per curarsi il diabete,
in questa città
dal sapore di carcere
fabbrica di suicidi
ho imparato la lezione
e riesco a digiunare
anche per tre giorni di fila,
guardando gli addobbi natalizi
spero nevichi
che il Comune mi metta
nelle squadre di spalatori
per prendere così
un pensiero a chi voglio bene,
finito l’orario di visita
nello schivare dicembre
le sue dita di ghiaccio
mi nascondo nell’atrio dell’ospedale
lì in un silenzio pieno di niente
le luci nere dell’inverno rubano il cielo
ho scritto nome, cognome su un braccio
per non morire anonimo
e nella vita che non torna
la foto di mia madre
che nascosta dentro la giacca
mi scalda il petto
è l’unica cosa che resta
tra me e la fine.

2

Credimi
è meglio sentirsi orfano
che abbandonato;
nelle mattine di sole
camminavo per San Lorenzo
a fianco di mio padre,
quando era di riposo
giocava a carte al bar,
se vinceva mi dava i soldi
per andare a prendergli una birra
lasciandomi bere la schiuma,
quei momenti cancellavano tutto il resto:
l’alcool che gli cambiava il profilo, la voce
e la domenica pomeriggio
che ad undici anni
mi ha sfondato
con gli scarponi da lavoro le costole
fino a bucarmi un polmone;
un padre che se ne va
che ti molla
è un padre difficile da ricordare,
ma ciò che conta
è che a volte
sono ancora aggrappato
alla grata del cancello
da dove usciva con gli altri manovali
perché la verità di quel sentimento
è l’unico rifugio
che conosco al disagio
al credere di essere sbagliato
e ci sono giorni
in cui lo chiamo a bassa voce
per fare in modo
che il suono del suo nome
libero nell’aria
ci avvicini
e unisca due persone
ormai
separate per sempre.

3

In cucina
ti ho a malapena sfiorato
con un timido sguardo,
nella mia testa ti ho pregata
di farmi dimenticare
le ore passate
con la faccia tra le gambe degli uomini
per tirare su una dose e la cena,
nell’inverno della polmonite
non ancora maggiorenne
in stazione faceva così freddo
che ero obbligato
a stare tutta la notte per terra
ai piedi di un piccolo termosifone;
tu sei l’unica persona
a cui abbia detto chi sono
che mi sia rimasta vicina,
ieri mentre dormivi
ti ho chiesto di rendermi padre
di lasciare che ti protegga,
tra le tue braccia
ho conosciuto l’amore
che ferisce, squarcia, cura il male
e per poterti toccare ancora
farò un passo
oltre l’orlo d’ogni baratro
perché sei la mia vita
e con te accanto
la morte
se mai avrà il coraggio
di farsi avanti
non sarà altro
che la fine del primo tempo.

4

Fuori dal San Martino
dimesso da un’overdose
mia sorella mi abbraccia,
mi stringe a sé
cercando di tenermi insieme
nell’amara consapevolezza
che è uno sforzo inutile
come quando si cerca
di trattenere l’acqua
con le mani a scodella.

http://www.poiein.it/premi_letterari/Turoldo2011/Mari%C3%A0.htm

Due amanti silenziosi somigliano a due arpe con lo stesso diapason
e pronte a confondere le voci in una divina armonia.
(A. Karr)

Il vero amore non lascia tracce

Come la bruma non lascia sfregi
Sul verde cupo della collina
Così il mio corpo non lascia sfregi
Su di te e non lo farà mai

Oltre le finestre nel buio
I bambini vengono, i bambini vanno
Come frecce senza bersaglio
Come manette fatte di neve

Il vero amore non lascia tracce
Se tu e io siamo una cosa sola
Si perde nei nostri abbracci
Come stelle contro il sole
Come una foglia cadente può restare
Un momento nell’aria
Così come la tua testa sul mio petto
Così la mia mano sui tuoi capelli

E molte notti resistono
Senza una luna, senza una stella
Così resisteremo noi
Quando uno dei due sarà via, lontano

Leonard Cohen

da In quota, Interlinea, 2012

Se salgo

Mi aiuti a rarefarmi
a essere corpo e aria insieme
a innalzarmi coi piedi nella terra.
A non sentire il peso, l’affanno, il male.
A essere occhio, orecchio, epidermide
sollecitata, organo di gusto e voce.
Vuoto e pieno. Assente, ridente.
Materia di materia che non è materia
ma solo se stessa: offerta alla luce del sole
assenza di pensiero senso significato.
Moto impercepito attuale. Evento.

Attraversata in quota

La lirica è natura.
La stessa che mi abita
se metto con cura
un passo dietro l’altro
sull’aerea e affilata
cresta est del Lyskamm
orientale sul Rosa
che è rosso all’alba
sugli assi e le panche
del ponte, capanna
Gnifetti, tremila
seicento undici
metri di altitudine.
Lo spazio è esiguo tra
due abissi di errore e
non puoi sbagliare: è
la fine del respiro
ispirato di luce
in perfetto equilibrio
tra il bianco e il blu.
C’è solo un istante,
una posa, una dose
di forza e coraggio,
una presa alla picca
e una lucida mente
(chiara di spazio, silente)
per cogliere il moto
che compie la stasi
e la stasi che muove
avanti, in alto.
È un io che risponde
al suono del vento
chi sa come farsi
di pietra sulla pietra
di neve nella neve
d’aria nell’aria
e nota di canto
elevata all’evento,
distinta, adeguata.

Distinto sentire

Non ci confonderemo.
Il tuo senso delle cose è tuo
e me ne innamoro. Ma
quanta grazia quanto
desiderio di individuazione.
Non sparire d’amore
perché amare è fare,
stare per qualcuno. Tu solo
hai l’orecchio dei crotali.
Io ascolto il silenzio di casa.

 
In chiave minore

Quando scopri che il Tutto
non è tutto e ha dei limiti
l’infinito, allora non lo vuoi
davvero tanto. Lo coltivi,
non rinunci, ma fai altro
contemporaneamente.
Liberi la mente dai falsi
pensieri, la lasci vagolare
illusa di una buona solitudine,
ottundi i sensi all’abitudine
e tiri avanti, convinta, giunta
adesso nel posto che cercavi,
dov’è ancora, molto, da fare.

*

Poi un giorno entrerò nella luce,
quella brillante di questo prato
gialla e verde
al rovescio dell’erba.
Tra gli oggetti indistinti
che ho calpestato,
che mi hanno portata
in alto, qui.

Stremata carne, ventre di buio.
Incisa dai raggi freddi della luna.
Oh morta sera
d’inverno, novilunio.
Ruotano le stelle di Van Gogh
nel nero che hai scritto. Qui sono
le ombre, zampe di giorni
assiepati.

Colano, intridono le pareti
che credevi casa.

L’aria pura di un aprile,
la luce esplosa dei colori.

Nessun posto dove stare.

da Nel solo ordine riconosciuto, L’Arcolaio di G.Fabbri,2009