I. Nuvola

e ancora sento che non c’è direzione
nemmeno un seme che il pugno getta nel terreno
ha l’incertezza l’imbroglio del non saper dove andare
cadere sì, cadere inutilmente, senza un progetto
a lungo termine, qualcosa di chiaro, illuminato.
non è così, io lo so che son caduta embrione
e poi bambinastella con le braccine tonde
e già grumi di pianto dentro agli occhi
e nostalgia del tempo che non era ancora
tempo, ma una favola nuova, una nuvola in testa
e poi dentro la pancia di mia madre
e poi e poi bisognava cacciarla via,
farla scoppiare prima che fosse pioggia e temporale,
quella nuvola che poi sono diventata

II. La mosca

C’erano i resti d’un pasto mai finito
un piatto sopra una tavola,
una sedia rovesciata,

qualcuno che la pietà del cielo
aveva sgomberato
da una stanza senza pareti

una vita senza stanze e adesso
un’altra vita, molesta, sudicia,
testarda, si nutriva dei suoi avanzi;

una mosca che lo seguiva,
che aveva abitato le sue maniche
unte, le sue mani gialle di nicotina,

ora fiutava come un cane la sua assenza,
si cibava di lui, banchettava,
cinica e ingorda, dentro il suo ricordo

III. Polvere e vento

e dimmi: quanto di questa polvere,
del vento che la scuote e la trascina via,
quanto io sono polvere,
quanto sono quel vento
che mi fa tremare, allontanarmi,
disperdermi dentro l’aria gelida
che ingoia il paesaggio, le cose,
le case, la fretta inutile delle strade,
le storie dentro le stanze,
i gemiti i silenzi le parole
che vanno via, si scompongono
mentre la bocca le pronuncia;
quanto io sono il vento che cancella,
la polvere che s’alza
come se avesse vita propria
e poi rimane, s’adagia sulla terra,
arresa, stanca, invisibile quasi.
quanto sono polvere e vento.

E così nella luce

bagnata da una pioggia insistente

lui torna  e attende

attende di rinascere, la barba

ruvida sul viso di una bambina

ora che  rombando si alza l’asfalto

ora che la notte  scioglie i capelli.

Ha tra le mani  fiori di campo con

i colori spenti che sono diventati.

Mi guarda

come prima di scivolare

nel buio. Ha i miei occhi.

Nessun merlo, lo sai,

canterà primavera.

L’autore guarda senza infingimenti e con intelligenza i fatti della vita
e li trascrive in poesia con la sicurezza di chi in essa crede
come in una strada da seguire perché illumini di nuova luce quel poco
che è dato all’uomo o, come dice il nostro, come a quell’eterno che torna
sui suoi passi. Il poeta pare non avere altro luogo da abitare che la poesia,
o meglio, il momento della poesia, alimentato dalla presenza dell’essere
amato: La magnificenza del tuo corpo / dà potere immaginifico alla mia poesia.
L. Zinetti 

L’éternel retour

L’eterno è un ragazzino che gioca
(Eraclito, frammento 52)

La poesia è l’eco
che volge la parola in ascolto.
Lontana da tutto, ritornello diafano
stuzzica per la velocità della ricaduta
il suono delle cose, e le fa vibrare e danzare
nella grotta a orecchio
attigua alla cascata della lingua.
Poesia è coesione di vicino e lontano,
l’eterno che torna sui suoi passi
e riprende a giocare con noi.

Notte sul monte Calvo

Nato di donna,
sei morto uomo
e ti sei mostrato più grande del Padre, figlio.
L’hai invocato dalla croce,
da golgota a Golgota penso:
non so se abbia sofferto o goduto
nel vedersi impiccolito da Te
che gli chiedevi aiuto. Un Dio
stoico s’è dimostrato.
A posteriori ti ha fatto male il giubilo
dell’assunzione in cielo.
In fatto di redenzione qui è la solita stalla.
È ora che la stella ricompaia.

Ecfrasis

Tra inizio e fine il mio tempo non scorre
che sulla costante della tua immagine,
la quale mi provoca l’emozione ondulatoria
di andirivieni nei tempi della memoria

sino a ritornare al presente
distacco dal tuo corpo e dal tuo letto, icona
affatto sacra ma determinante
per il mio stato d’innamoramento

di un’illusione angelofanica
dai contorni ben definiti, di costole e cosce
a suffragare il velo del corpo

sommovente nella brezza delle ali
il mulinare impazzito dei pettorali.

O Absalom

Not this troublous
Wringing of hands, this dark
Ceiling without a star. (Sylvia Plath)

Ragazzo, la fiamma della tua bellezza
può essere incendiaria se porta al suicidio
chi l’ha negli occhi e vorrebbe morire
con questa visione solerte, che sovverte
la giustizia divina che propende verso i valori dello spirito.
Ma quale nequizia, esporre gli occhi alla bellezza pervasiva
del mondo facendo leva sul nostro senso di colpa
e rinfacciarcela come fosse vetriolo o acido muriatico
che sì, fanno parte anche loro dell’inghippo del creato !
Messo davanti al vulnus della tua bellezza
per la mia sensibilità anomala ma comunque innata,
c’è solo da restare una statua di sale: posso solo
abbacinare la mia anima dannata per non abbruciare la tua
agli occhi del mondo dalle fedine pulite
emesse da un Dio stellicida imputabile di stillicidio.

Aporia dell’amplesso

  del buio delle viscere
(Daniele Piccini, Altra stagione) 

Aporia dell’amplesso:
è sesso, non è sesso,
è fisico, è metafisico,
è religione della carne,
carne della religione
che ci fa vivere, anzi morire.
Cloaca che butta vita
non ha cielo, è cielo
che per chiudere il cerchio
si difila a noi.

Via de’ Cappellari 48

Per anni ho scritto sul tavolo della cucina
al ritmo del rubinetto gocciolante
coi fornelli alle spalle e davanti a me
le derrate alimentari. I nutrimenti poetici

hanno superato questo periodo
di iniziazione alla scrittura, il panorama non è più
un paesaggio di cortile porticato chiuso
sopra una galleria di spelonche

dove da una finestrella poteva capitare di vedere
il padrone irrumare il garzone
cantando un duetto con il rubinetto gocciolante.

Questa Roma che sa di muffa non spira più
l’aria che inalo: mi sono trasferito,
ma faccio ancora fatica a scrostarmi certi ricordi.

Filologo, ‘poeta migrante’ a Roma dal 1968, poi residente a Trento e
Selva di Grigno in Valsugana nonché a Tunisi, Arnold de Vos ha scritto
i libri di poesia Merore o Un amore senza impiego (Cosmo Iannone, Isernia
2005), Vertigo. 77 poesie per Ahmed Safeer (Edizioni del Leone, Spinea-
Venezia 2007), Sublimazione (ICI Edizioni, Napoli 2008: postfazione di
Lidia Marzotto), Nakedness Is Your Priestly Robe (ELOQUENT BOOKS,
New York 2008: Foreword by Mia Lecomte, transl. by Adeodato Piazza
Nicolai: www.eloquentbooks.com/NakednessIsYourPriestlyRobe), Il
nudo è il tuo abito talare (Edizioni del Leone 2008), Amore con l’unicorno
(Edizioni Il Foglio, Piombino 2009), Ode o La bassa corte dell’amore
(puntoacapo Editrice, Novi Ligure 2009: prefazione di Adele Desideri,
postfazione di Alessandro Canzian), Il giardino persiano (Samuele Editore,
Fanna-PN 2009: prefazione di Manlio Sgalambro), Stagliamento (Samuele
2010: saggio introduttivo di Luca Baldoni, libro finalista al premio
“Alfonso Gatto” 2010; premio “Città di Forlì” a Luca Baldoni per
l’introduzione), O terra, dammi ali (CFR Edizioni, 2011) e L’obliquo
(Samuele 2011, con un racconto dell’autore). Premio “Simonetta
Cappellini” 2011; finalista al premio “D.M. Turoldo” 2009 e 2010, al
premio “Fiera dell’Editoria di Poesia”, al premio “Mario Momi” e al
premio “Franco Fortini” 2011.

…Franca riesce a sfumare la complessità delle vicende nei suoi versi che si snodano

e annodano con  ritorni  di fiamma, e con sentori brucianti, vene bruciate. Si sente

quando un poeta non esita a osare qualcosa di più che giorni tutti uguali, quasi

accidentalmente tradotti sulla pagina.

  Elio Grasso

cucchiaio nel sonno, il corpo

raccoglie la notte. Si alzano sciami

sepolti nel petto, stendono ali.

Quanti animali migrano in noi

passandoci il cuore, sostando

nella piega dell’anca, sul ramo

di una costola; quanti

vorrebbero non essere noi,

non restare impigliati tra i nostri

contorni di umani.

***

lasci la pelle sul lenzuolo

come una biscia al cambio di stagione

e un sacchetto di semi

per il deserto che sta arrivando

oltre le reti, le dighe

colme senza rimedio.

Dovrai seppellirti

tornare calda radice.

***

padre e madre caduti

frutti che non potevano

marcirmi attaccati

mentre nudo imparavo

a reggere il cielo

come un uccello sul dorso, lasciando

campi e case affondare.

L’azzurro torna

a coprire la terra. Trattengo

nel becco il ricordo,

il seme che sono stati.

***

quello che sono è una finestra

il peso che avevo l’ha raccolto

in sacchi scuri l’alba.

Anche l’asfalto spazzolato

e umido si è aperto,

con l’albero del parco che comincia

a tradurre le nuvole alla terra.

Ora ogni movimento oltre la stanza

può trasportarti

e luminoso il traffico rallenta

perché il cappello rovesciato

contenga una moneta.

***

secchi sparsi nella stanza,

quaderni vuoti.

Lo sai che torneranno

a frantumare come infiltrazioni

ma piangi pure e impara

dalle grondaie colme

acquasantiere

sulla porta dove ognuno

si medica le mani.

***

da una sponda all’altra

le lenzuola sfiorivano,

tiravo e non coprivano

e non potevo morire,

aspettavo tremando che crescesse

fino a qui, che un orlo

azzurro si allungasse

a toccare l’orizzonte, la punta

dell’ultima montagna.

tratti dalla rivista Soglie – aprile 2011

Franca Mancinelli è nata a Fano nel 1981. Hapubblicato un libro di poesie, Mala kruna (Manni, San Cesario di Lecce 2007; premio “Antica Badia di San Savino e, per l’opera prima, premio “L’Aquila”, “Giuseppe Giusti”). È inclusa nelle antologie nodo sottile 4 (Crocetti, 2004) e nodo sottile 5 (Le lettere, 2008), ne Il miele del silenzio. Antologia della giovane poesia italiana, a cura di Giancarlo Pontiggia (interlinea, 2009) e ne La generazione entrante. Poeti nati negli anni Ottanta (Ladolfi editore, 2011). Sue poesie sono state tradotte in spagnolo (in Emilio Coco, Jardines secretos. Joven poesía italiana: antología, Sial, Madrid 2009). Collabora come critica con «Poesia» e con altre riviste e periodici letterari.

Chi cerca la luna è chiamato al rischio di cercarla … chi la cerca è esposto alla crisi e chi è in crisi, spesso, vede molto più in là di chi non lo è … io so che chi cerca la luna è il Chisciotte sbalzato dal ronzino a mordere la polvere, so che chi la cerca, deriso, ci porge sul palmo la parte soleggiata di noi stessi.

Pierluigi Cappello

Qualcuno entrò nell’inverno

e non ne poté uscire, uno

attraversando il ponte dell’alba

cadde oltre i colori, chi si spezzò

visse la vita di altri, uno ininterrottamente

pianse alla luce della luna. Qualcuno

pronunciò una parola che cancellò l’inverno,

chi sentì il dolore delle cose

cercò il deserto, un altro lo fece fiorire.

Ma tutti lanciarono semi nel vento

fioriture che bevvero un poco di cielo

dissero io sono

credendo in un’oscura fede, bruciarono

parole per cercare nella cenere il sole

(andremo sulle rotte azzurre dei delfini

fino alla rosa sommersa,

ma le mani, le mani, cosa faranno

le mani?)

Amatevi l’un l’altro, ma non fatene una prigione d’amore. Piuttosto vi sia un moto di mare tra le sponde delle vostre anime. Riempitevi l’un l’altro le coppe, ma non bevete da un’unica coppa. Datevi sostentamento reciproco, ma non mangiate dello stesso pane. Cantate e danzate insieme e state allegri, ma ognuno di voi sia solo. Come sole sono le corde del liuto, benché vibrino di musica uguale. Donatevi il cuore, ma l’uno non sia di rifugio all’altro.  Poiché solo la mano della vita può contenere i vostri cuori. E siate uniti, ma non troppo vicini. Le colonne del tempio si ergono distanti, e la quercia e il cipresso non crescono l’una all’ombra dell’altro.

Gibran

alla vita, nonostante.

dal sito

http://www.uno.radiogwen.ch 

 PORTARSI AVANTI CON GLI ADDII 

E se domani io non ci fossi più
per un incidente o qualsiasi cosa che ora non immaginiamo
o perché la rabbia mi ha formato un coagulo nel cuore

dopo il tempo che ti serve tu comunque vai avanti
trova un altro uomo che sia un padre
se possibile migliore per i nostri figli

per favore non far recitare quelle messe
a cui tutti devono essere presenti senza averne voglia
non tenere i miei ricordi in un cassetto
perché di buio allora ne avrò già abbastanza

e non dire a nessuno se mi pensi
piuttosto custodiscimi come una seconda adolescenza
qualcosa che ti porti sempre dentro
anche se non sei più tu

 

Francesco Tomada (1966) vive a Gorizia. Suoi testi sono apparsi su numerose riviste e pubblicazioni in Italia, Slovenia, Canada, Francia, e sono stati tradotti anche in inglese e cinese. Ha pubblicato L’infanzia vista da qui (Gorizia, edizioni Sottomondo, 2005 poi 2006) e A ogni cosa il suo nome (Sasso Marconi, edizioni Le Voci Della Luna, 2008).

La poesia Portarsi avanti con gli addii è stata pubblicata nel 2010 nelle piccole edizioni d’arte Gattili (una poesia ed un intervento artistico) ed ha chiuso l’intervento “Lutto e oblio nella poesia italiana contemporanea di lingua italiana” per il 1° Seminario su Lutto e Oblio organizzato dall’Istituto di ricerca interdisciplinare in etica clinica e in medical humanities (IRIEMH) tenuto al Cardiocentro di Lugano nel marzo 2011.